Je ravale mes sanglots. Il est beau, etendu en haut d’unmur, pres de la Tour Eiffel. Il va baiser à Pigalle et les trompestoutes. C’est un Homme. C’était le mien. Pour lui, l’amour n’est qu’un mouvement que l’on peut faire de haut en bas. Je l’oubli. Il revient dans un mois. Je voudrais tout lui balancer à la gueule, dans sa Belle Gueule de rebelle. Lui dire que moi aussi j’ai joué, moi aussi je me suis bien foutu de sa gueule. Moi aussi.. Moi aussi… Moi aussi j’ai souffert, j’ai pleuré, j’ai gardé son pull au fond de mon placard. Lui dire que l’Homme dont je revedepuis petite fille me donne rendez vous sur rendez vous, qu’il ne c’est toujours rien passé. Parce que j’ai peur de tout précipiter d’aller trop vite et de trebucher. Je veux pas trébucher sur sa gueule de rebelle fin novembre.
Quoi qu’il se passe, le violon aura toujours raison.
Mes Amours sont des Legendes.
